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Luis García Berlanga se ha muerto.

Míster Cagada, como le dice su amigo Jess Franco en el libro, tan irreverente y heterodoxo como el Tio Jess, “Bienvenido Mister Cagada“, va y se muere. Y eso que le jodía… o eso afirmaba al ABC, “el dolor me jode, pero morirme me jode todavia más“. Toma, no, nos ha jodido el amigo. Pero agarra el jodido y se muere. Y nos jode a todos los españolitos que vinimos al mundo y nos criamos con El Verdugo, con La Escopeta Nacional, Plácido o La Vaquilla.

Todavía me acuerdo una anécdota de mi infancia en la que yo no quería hacerme fotos de comunión. Realmente no quería comulgar, pero además, aguantar toda la parafernalia, peor todavía. Y, a cambio de dejarme hacer las fotos sin protestar, mi madre me llevo a ver Moros y cristianos en la que intervenía, entre otras personas, uno de mis ídolos de infancia, Elena Santoja, presentadora y directora de, en ese momento, Con las manos en la masa. Y es que, aunque me jodiesen las fotos, ir a ver una película de Luis García Berlanga compensaba ese sufrimiento. Como compensaba la jodienda de hacer los deberes si luego veía Con las manos en la masa.

Y es que, aunque a Berlanga le joda morir, a mi también me ha jodido su muerte.

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